Olhei, e ainda não era ninguém conhecida (talvez continue não sendo, realmente não importa), mas olhei, cada movimento enquanto, ainda prolixo em suas falas, levantava-se e pelo pulso puxava a jaqueta, talvez para repararem menos na camiseta desleixada.
Toda sexta feira, em suas palavras era minha solidão que me tomava, a parte de mim que mais gosto, que mais me faz completa, a solidão dessa necessidade de mundo, de conceitos, de concordâncias.
Essa distância da estrada comum e proximidade e pluralidade de uma alma tão minha que ninguém tira.
Nem tudo é interpretado do jeito que deveria ser, e talvez visse aquilo como um momento de amor. Não, não se julgue tão bom. É um amor meu. Só meu.
Amor não precisa ser isso pregado socialmente e loucamente, com sentimentos de posse. Amor pode ser livre. Amor pode ser múltiplo. Amor pode ser só amor. Sem rótulos. Sem números. Sem medos. Nem toda palavra é o que parece ser.
A tempos não escrevia publicamente. Gosto de me esconder atrás de mim, atrás da minha posição, atrás dos conceitos hora sociais, hora psicológicos. Faz bem conviver tranquilamente com o mundo fora de mim.
Meus textos andavam sendo só meus, guardados em cadernos na gaveta. Eu preciso das palavras. Sem elas e a liberdade forjada que essas mesmas palavras me aparentam, não sobrevivo ao mundo cheio de padrões sociais. Mas extrínsicamente não exista liberdade.
Aí chega você, ali, com camisas desleixadas, barba por fazer, e pensamentos tão naturais a mim, e tão divergentes à aqueles que seguem o fluxo.
"Sexo verbal não faz meu estilo, palavras são erros e os erros são seus." Mas suas palavras faziam sexo comigo.
Sentir seus lábios me fez ir além, imaginando palavras.
Não sou boa de poesia, prefiro prosas. Na verdade não sou boa em escrever quase nada. Sou boa em sentir, em ouvir. E eu ouvi aquela sua poesia. Não me interessa pra quem era. Nem preciso saber. Mas sei que olhei nos seus olhos, e você viu, olhou também, talvez até intencionalmente, mesmo que eu não acredite nisso. Te devorei com os olhos, você percebeu. Você também me olhava sempre. Eu senti.
Ah, seus lábios!
Não tem nada haver com você, mas isso me dá uma falta de ar. Pensei em tantas palavras para dizer como sua prolixidade para tentar se fazer entender era minha.
Seus olhos espertos, rápidos, perdidos. Imagino eles em cima de mim, me olhando, corpo a corpo.
Engraçado. Na estrada, no caminho pra casa, pensei em escrever sobre meu desejo por você, mas aí, escrevendo percebo que meu desejo é por mim.
Que diferença do que eu era. Que diferença do que eu precisava. Que diferença dos meus amores, todos platônicos. Enfim percebo que o que eu sempre procurei está dentro de mim, dentro dos meus livros, daquela estante onde agora Justine se incluí.
Minha história real, talvez tenha começado há 8 anos, quando precisei me reinventar, quando precisei ultrapassar minhas fronteiras, meus limites. Quando realmente perdi, aprendi o que era o amor. Não aprendi o que era o amor para os outros, continuo não gostando de rosas, mas aprendi o que era esse sentimento tão estranho pra mim. E aprendi acima de tudo que é essa minha liberdade de prisões e conceitos que faz meu coração ser tão livre, tão meu, e tão de todos.
Amo. Amo você, amo ele, amo ela, amo eles. Liberdade saca?
Cara, como essa tal liberdade é boa. Não a liberdade fora da lei, a liberdade interna. Ter limites é necessário para a convivência social, e necessário para o mundo corporativo, mas dentro de mim, os limites são inalcançáveis. Não há fronteiras quando se trata de pensamentos, de imaginação.
Minhas febres noturnas de vida, essas queimações nas veias que me urram vontades extremas, me gritam a necessidade de inteligência, que me externam do mundo comum e que me fazem procurar o ultimo brilho lastimável de compreensão humana inviável à minha escolha de vida, me fazem lembrar o quão completa eu sou em mim.
As vezes me falta a segurança do desejo do outro. Desejo que senti em suas pernas encostando nas minhas, ou nos seus olhos no meu corpo. Não sei porquê, mas não consigo ver tesão só por tesão, só por corpo. Tesão está na cabeça, está no olhar. Tesão é desejo.
Eu cuidarei do meu céu e do meu mar. Talvez eu cuidarei de você e de mim, do meu jeito, apenas na minha lembrança, porque é assim que eu sou, livre e distante.
Nenhum comentário:
Postar um comentário